Das Netz
zieht sich nicht zu
es spannt sich nur
immer weiter
unzählige Fische
verangelt verankert verlinkt
das große Schweigen
netzüberströmt
das Meer nicht mehr spiegelt
nur bloggt
sanftes Erzittern
Flächen virtuell glatt
Netze sie fallen
nicht mehr zur Tiefe hinab
Suche Zuspruch
im Ungebetteten
ein Vogel noch
schwarz
der den Himmel nie gesehen
die Sonne
trägt er unterm Flügel
eine brennende Scheibe
die spiegelt nur Dunkelheit
hell aber erwacht der Traum
und pickt aus dem Morgen
salzige Körner
bewimpeln, beflaggen
artistisch, artistisch
Arthritis ungelenk
versteift und verspannt
wer’s mag ohne Versmaß
postmodern oder gerappt
geslamt ungesalzen
fast food der Poesie
Krückengeklapper
Hölderlin umgebastelt
Pinocciolack
gestelzt nur gestelzt
das Leben gewälzt
und war doch
der Riß
ungekittet
das zerbrochene Wort
Ich darf an dieses Land gar nicht denken, wo ich lange nicht mehr war und wo immer Mai nur für mich ist, der Duft frischer Maiglöckchen, in Sträußchen gebunden,von alten Frauen am Straßenrand zum Verkauf angeboten, solch paradiesischer Reichtum in den knöchrigen Händen armer Bettlerinnen. Der Staub auf ungeteerten Wegen, Pferdegespanne, kleine hölzerne Häuser, ebene Wiesen, Seen , die Luft voller Flieder und die Störche fliegen über all das hinweg. Gräber voller Kreuze und Blumen. In der Frische der Luft spürst du das Atmen der Wälder. Das Boot eines Fischers schaukelt am Ufer. Netze trocknen im Wind. In diesem Land, wo so oft Regen die Erde näßt. Und die Sprache wohltuende Klänge, Vibrationen alter Baumgesänge noch ist. Schwirren der Vögel in der Luft. Tief atmest du ein den Geruch dumpf feuchten Gebälks, in der alten Holzkirche stehst du völlig allein. Draußen prasselt der Regen schwertönende Psalme dir auf das Dach, die du riechst wie nasser Lorbeer, Efeu, Torf.
Regen, nur Regen. Der Himmel weint, sagt Jurgis. Du konterst frech, und die Engel, sie pissen und du fährst mit Jurgis zu diesen alten Hügeln grasbewachsen, die diesem Land die alte stolze Herkunft sind. Wo ist dieses Land, das verschwand, als es dem Kontinent sich anschloß ?
Das so stolz auf seine Bücher war, kostbar und sorgfältig das Papier. Das seine Dichter so liebte. Das von seinen Dichtern so geliebt wurde. Auch im Exil. Dessen Sprache nie unterging, auch wo sie bedroht, die verbotenen Bücher auf Rücksäcken über Grenzen geschmuggelt. Dies Land, das soviel Zensur erlitten und Leid noch mehr und das fröhlich seine Revolution singend gewann. Dessen Lieder seine Seele sind, Gebete, die die Nacht durchdringen und unbekümmert froh den Tag. Dies Volk der Bauern, Handwerker und Fischer. Voll Gastfreundschaft. Geschenke. Anerkennung. Flieder. Wo die Dichter ihre Blumen nach der Lesung an Gräbern legen, die man nie vergißt. Wo abends Brücken bauen sich über Welten hin und gelesen wird die ganze Nacht hindurch Poesie aus Versen, Wodka, Flieder, Teer. Wohin ist dieses Land in welchen Tag geschritten ?
Aber noch immer zucken die Fische in den Manuskripten, brennt diese Kerze, die die alte Frau mir schenkte, leuchten die Farben, die jene Waise dort am Waldrand mir gemalt, füllt sich der Brunnen mit frischem Wasser, knirscht das Holz, bin ich im Bann der schlanken Finger jener Madonna im Turmtor. Reit ich noch immer auf dem Gespann mit jenem unbekannten Dichter, der auch Bauer ist und das Wohnzimmer abends ausräumt zum Schlaf, reit ich mit ihm nachts in die Wälder, während die Frauen am Feuer singen, wehen die Haare im Wind, wiehert das Pferd, ungezügelter wird diese einsame nächtliche Jagd und er schreit in die Nacht, der er Matrose mal war, schreit in die Nacht Verse einer mir fremden Sprache und ich verstehe nichts und ich weiß, nie werd ich verstehen mehr als je in dieser Nacht ich gehört. So verpflanzt sich Poesie in die Haut.
Irgendwie such ich in alten Wörterbüchern. In neuen auch. Zukünftige hab ich noch nicht. Aber es gab dieses Wort, gibt es noch immer, aber wo, wo nur ? Es fing an, ich glaube, so erinnere ich mich, mit S, irgendwas mit Soll, ein Muß, eine Pflicht, es war ein Fremdwort, blieb es immer, kein deutsches Wort, Internationales. Lateinisches also, aus dem alten Imperium, Gladiatorenkämpfe, Spartacus, Urbanität, Funktionalität, Nationalität, Idendität, es hörte also auf mit tät auf , irgendein Tätärätä , Schindelrassabum, das mit Soll anfing, aber was war, ist dazwischen, das wissen wir immer genauso wenig wie was danach kommt, man ist immer allein da, ja ist, i war darin, i, i, da war i, Soll und i war da und tät. Richtig so war es irgendwie. Richtig ja. Ri Ri wir fahren mit der Kutsch. Ri Ra Ritsche . Irr nicht wahr ? Soll ich da irritieren mich ? Nein. Das Wort es fehlt einfach. Alleine kann man da nichts machen.
Er jongliert mit faulen Früchten
die mal saure Äpfel, Lyrik waren
nennt es Reife
alles schlucken
selbst die Spucke
propagiert und mundgerecht
Hier hat man keine Töne mehr.
Stille,
wo die Intrige langsam wächst
und sich fortpflanzt
bis in die Spitzen der Vereisung.
Unter den Fingernägeln
noch Splitter
schwarz gerußter Pfeile.
Flatterhaft alles.
Worte sind fremde Federn.
Einparzelliert alles.
Katastert.
Systematisiert.
Flugangst hat alles und
bleibt in den Gittern.
Überblick hat man in Zellen.
Wirf weiße Kiesel hinein.
Worte aus bleierner Schwere.
Er sammelt sein Leben.
Pickt es auf.
Raben auf Müll
im Schnabel
krächzend Körner der Unsaat
Reste, glitzernde Scherben
in der Asche noch
züngelt ein Feuer
ungesättigt
weißt du
die Messerspitze bleibt
und sie tanzt
mitten im Wort
dreht sich ihr Sinn
gegen die Feigheit
gegen all die Worte
die nie was sagten
sagen wollten
Blicke die nur
unauffällig
wegwanden sich