Archive for the ‘R’ Category

Das Ende der Welt

Dienstag, September 2nd, 2008

http://friedrich-g-paff.de/endewelt.htm

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Samstag, Dezember 1st, 2007

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Freitag, November 30th, 2007

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Michelangelo

Mittwoch, November 21st, 2007

Aus dem Gewölbe flogen die Raben
plötzlich auf die noch frische Farbe
des sechsten Schöpfungstags
die roch wie wildes Feuer
beißend Rauch
betäubend Staub
in den Augen Haare
verklebt Schweiß und Kalk
die Blindnis zu öffnen
Licht des ersten Tags
Strahl aus einer Ferne
in die Tiefe hinein
ins Auge des Sehers
wie er fühlt den Finger Adams
erweckt berührt zu
unbekanntem Leben

Hader

Sonntag, November 4th, 2007

Unerkannt der Dämon
ein stinkender Wurm
flink und dahin
er nistet im faulen Gebälk
er taucht das Wort
in den Brunnen des Haders
verwirft es mit Unrat und Spucke
vergiftet mit Taubheit
tauscht und dreht die Welten herum
zu spät erkannten wir
daß er den Dialog
uns durchzog
nun kommt das Wort
nicht mehr über die Lippe
das ihn noch bannt
vergiftet die Pfeile nun alle
die Worte ertränkt
in der beißenden Ätze der Zwietracht
wie er hinwegzufressen vermag
all die Tage der Sonne
der rabenverschlingende Dämon
vielleicht trocknet ein Winter ihn aus
erstickt er in Flammen der Kälte
erlischt er in einsamer Nacht
durchzieht ihn die Stumme
wie ein Messer

E 8

Mittwoch, Oktober 31st, 2007

Die kalten Herzen
funkeln
auf den Bergen
nun fernab

das Mir-geht-es-besser-Mitleid
habe ich nie gekannt

mir ging es nicht besser
wenn der andere litt

das ist Jesus

E 7

Mittwoch, Oktober 31st, 2007

Die Penner und Obdachlosen lagern und
saufen nicht mehr vor meiner Tür
mit ihren Hunden und
dem billigen Schnaps vom
damaligen Supermarkt nebenan
in dem Kiosk damals
ungeordneter Wust von Büchern
ist Ordnung eingetreten
man hat rechtzeitig
vor meinem Jubiläum
alles begradigt
den Weißdorn gefällt
zu meiner Ehre

die Pilger können nun kommen

xxxx

Montag, Juli 16th, 2007

Text folgt ab 17.8.

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Montag, Juli 16th, 2007

Text folgt ab 17.8.

 

Kunst bewegt zur Toleranz – Heine 41

Samstag, Juni 2nd, 2007

gewidmet dem Yael Elya Institut

Die Raben des Elijah 

Sie sehen den See nicht und die Nacht

sie fliegen blind durchs Dunkel nur ein Ziel

zu speisen diesen weisen Mann

der still vor einer Höhle sitzt und schweigt

auf kahlen Ästen rasten sie im Mund den Happen

in ihren schwarzen Federn noch ein weißes Haar

vom Barte oder Haupte des Propheten

es ist als ob er mit dabei auch flöge

durch Nacht und Leere, Schweigen, Tal

es ist als ob da alle Zeiten stille stehen

ein Flug der rabenschwarzen kahlen Nacht

und nur der Mond ganz bleich

inmitten silberheller Sterne, doch

sehen’s die Raben nicht, solange sie

den Dienst zu sättigen

den Hunger des Propheten hat Gott

die Augen ihnen ganz gedeckt

sie sehen den Propheten nicht noch wie er speist

sie fliegen blind durch Wälder, Täler hin

an Felsen sicher ganz vorbei

und finden blind das Futter und die Stelle

sie picken’s auf und hacken schnell

und wissen immer wo der Mund ist des Propheten

am Tag wenn Sonne heiß auch brütet gnadenlos

das Brot in ihrem Schnabel unzerkrümmelt frisch

so selten war ihr Flug so ganz gelenkt

der Raum war einfach Luft und Leere und

füllte aus doch alles restlos ganz ein Wille

nichts blieb da übrig, fiel daneben

es war genug und knapp und nie

zuwenig und zuviel, genau gemessen

und unter ihren Flügeln breitete sich aus

ein Schweigen das sie nie gekannt

im Innern strahlte eine Helle wie noch nie

als hätten sie die Sonne ganz verschluckt

und ihre schwarzen Federn spannten eine Weite

die fächerte den Himmel gänzlich auf

selbst wenn sie flatterten kurz über einem Ast

es war als ob sie stille standen

und plötzlich fiel von ihnen alle Schwere nur hinab

und wenn sie wieder Erde unter ihren Füßen

war weder Kälte noch, noch Hitze

und selbst im Regen wurden sie nicht naß

geschützt in einer Regenbogenhaut wie nie

die Kanten ihrer Schnäbel waren glühend Messer

die tief und glatt das Fleisch zerhackten

und ihre Krallen hielten eine Beute

die sie nicht sahen, die ganz bereit und

willenlos der Schärfe ihres Tuns entgegenbrach

kein Tropfen Blut fiel auf das Gras

wie flinke Schatten flogen sie und ließen

alles unberührt und unversehrt

nur wußten sie, der alte graue Mann

er liebte ihr Gekrächze, er hatte

sonst ja niemand außer Gott

mit dem er sprach

so kreischten sie

daß selbst im Fels

ihr wildes Kra-Kra-Kra

Gekrächze schrak den Stein

und fütterten den schweigenden Propheten

mit Sprache eines fremden Flugs