Die Worte
haben keinen Sinn mehr
die Häute keine Seele
dies ist der Anfang
wo die Klage
sich erhebt
auf Rabenflügeln
trägt die Stumme
zur Sonne hin
durch graue Nacht
aus allen Nebeln raus
entlang der Schneide einer Sense
hin in die Klarheit
eines Regentropfens
der perlt von einem grünen Blatt
Auf einem Felsensteine
Steht, wie ein Körnlein Salz,
So eckig weiß im Rheine,
Ein Schloß, das heißt die Pfalz,
Im schriftlichen Abitur galt es
Kafkas Text
weiter zu schreiben
wann eine Parabel zu Ende ist
bestimmt doch der Dichter nicht
Die Schlangen kriechen durch die Körper. Zucken hervor in Flammen und Worten. Ästhetiken wuchern wie Brennesseln.
Bleib nicht an den Häuten kleben, bitt ich dich, aber du bleibst.
Wir wisssen nichts, das ist das Schöne.
Ich höre dein Lachen.
Dein Hören selbst höre ich.
Wie wir uns nah sind und doch so getrennt.
Die Welt ist ein kleiner Fußball, die Bundesliga kickt ihn hoch. Aber kein Tor mehr zu treffen, Tore gibt es genug. Schimpf nicht, wenn ich törricht bin.
Du weißt, ich kann nie so sein wie ich bin.
Wenn ich liebe, bin ich bitter wie Galle.
Ich möchte so gerne sanft sein, aber das Gras schneidet mir die Zunge.
Aber sei beruhigt, ich beiß mich nicht mehr fest, käme eh nie an gegen all die künstlichen Gebisse, die rappen, slamen, dozieren, lispeln geisterfahren selbstbeweihräuchernd die Worte.
Worte, das weißt du, ich weiß nicht, was sie für mich sind.
Orte. Einfach nur Orte.
In ihnen wohnen wir du und ich, hausen, unsere Höhlen sind sie.
Wir wissen, daß sie uns keine Zuflucht geben, aber die können wir uns auch nicht geben.
Raben sind wir in fremden Nestern.
Nie zu Haus.
Zünd paar Sonnen an. Meine Schulter wird immer härter. Sie weist soviel ab.
Wir wohnen in Worten nicht, aber manchmal durchwandern die uns, wenn wir fliegen.
Wir fliegen durch sie ja.
Wir bleiben nicht stecken. Setzen ihren Bedeutungen nicht auf.
Wir nehmen sie ernst. Tasten ihre Flügel.
Wohin werden sie uns bringen im fluglosen Flug der Stille ?
Wir sind alleine. Und können uns nicht mitteilen. Deine Welt ist eine andere Welt als meine. Aber lach. Es ist weder deine noch meine Welt.
Da sind wir zu Haus, daß wir wissen, daß keiner eine Welt je hat.
Wir tanzen zwischen den Wänden messerscharf.
Unser Halt ist die Brüchigkeit, die wir teilen.
Die Asche in unseren Augen, die Asche der Vergessenen, läßt uns finden.
Ich zieh dich heraus und du ziehst mich heraus. Ja ?
Wenn die Abhänge zu groß werden, du weißt, Steilflug gelingt nie.
Manchmal spürst du meine Leere und ich deine.
Dann sind wir uns nah.
Bedrohlich nah.
Ich kann sie nicht mehr wispern hören, verstehst du das ? Ich hau hin. Ich schlag zu nicht. Du liest zuviel. Warum packst du aus all das Zellophan ?
Laß es doch eingeschweißt. Staubfrei. Komm lies mich. Lies mich auf, der ich verloren gegangen bin, aus den Dornen, aus den Blütenstaubwolken der Disteln lies mich auf. Grasfrei. Nur …
Irgendwann mußte ich lachen, als ich las, daß einer eine Universalliteraturgeschiche schreiben will. Ich stellte mir vor, wie er mit gläsernen Käseglocken Fliegen einfangen ging.
Der Wind
weht drüber weg
es ist so glatt
was oben schwimmt
hat nie gelernt
in die Tiefe zu fallen
Das Unzersplitterte
wo
wenn nicht im Splitter
ist es zu denken
Plötzlich fiel über die Stadt eine Magie. Die alte Aula, ein Grab, Tonnengewölbe, bekam neue Lichtschächte. In die Dunkelheit wurde geflößt ein Erinnern. Erinnerungskultur nannte sich das. Es sprießte hervor genauso wie das Mathematikum Der Name des Unipräsidenten war jetzt eine Straße im Krankenhausbereich. Sie teeren noch immer. Schau dir den Marktplatz an. Alles schwarz. Bushaltewartestationen im Neonlicht. Die Magie dieser Stadt zaubert aus der Kälte ein fahles Licht. Es ist die Kulisse, wo nie ein Gespräch fand statt. Die Stunde der Dunkelmänner naht, die sich schmücken mit der bleichen Krone der Sterilität. Usinger kommt dahergeschritten, ein vergessener Bienenkönig und pflanzt in die Poesie sechseckige Waben. Heilige Bienen schwirren um die Glaspaläste. Ein Seeigel tanzt auf dem Elefantenklo. Stachellos geworden.
Aus der Lahn
hüpfen die Fische
zungenlos
Der Nacht-Rab
Beendet ist der Sang.
So fingst du deinen
Nach-trab an
was hier noch folgt
das war schon immer da
das Flügellose ungefügt
schwirrt hell
unsichtbar im Gesang
weiße Steine rollen
über Fels und tote Schlangen
unaufhörlich endlos hin
graswurzellos
nisten die Raben
in den Nischen der Götter
auf weißem Marmor
hüpfen sie schwarz
krallen die losen Buchstaben
im Wind treiben verlorene Worte
mit Flügeln zu schlagen
das Unsagbare
die Liebe ist immer der Anfang
fliegen sie über Asche und Staub
zu den grünen Sibyllen hin